vuelo de palapanes migratorios
14:02
A Dorian Grey;
a su bella locura inventada
para ignorar las paginas del tiempo.
A Jean Baptiste Grenouille
loco huérfano por desgracia
hasta de olor a humano.
A los locos de mariposas en los ojos
de todas las edades
que mueren presos de amor en cada primavera
A mi abuela y su amor demencial
que la trajo a esta Hibueras de tristeza
para que fuera posible el nacimiento de este loco
A Juan Pablo Castel
pintor de la locura asesino de túneles
sin regreso.
A esos locos bajitos de Serrat
que joden y joden a diario
correteando por siempre una pelota.
A todos los locos mayores y menores
que perviven sin tiempo
entre los libros
locos de este adorable planeta
y de otros mundos.
locos por conveniencia o por desgracia
A Auguste Dupin
loco por convicción aferrado al letargo
de la noche
A Carlos Lanza
loco insalvable que me rescató del naufragio
del olvido.
.A la inusual ternura que nos causa
el saber que mañana el planeta
despertará tomado por los locos.
A Maradona y su megabarra de locos
mundialistas..
A los locos desesperados
que se ahogan en el ahora del mañana.
locos del cielo y de la tierra
venerables y suaves
hechos a la medida de su propio desgaste.
A mis amigos locos y amigos
de otros amigos más locos que nosotros.
A Juana Pavón, Jerónimo
y Delmer López
locos azules por obra y gracia
de herencias .ancestrales.
A Juvencio Nava, Artemio Cruz,
Margarito Duarte, Aureliano Buendía,
Martín Fierro, Don Quijote y otros tantos.
A los rockeros todos
desde Grand Funk hasta Sabbat.
A los locos futuros y presentes
locos por la canabis
locos de la rodilla para abajo
locos de media luna
y todos aquellos que por milagro o fatalidad
no registra mi memoria
Sean bienvenidos a la primera edición de esta Oda Mayor
desde la casa de los locos.
En ésta edición seguimos publicando trabajos de compañeros que han decidido colaborar con el espacio, por qué han sentido que también es de ellos.
Les presentamos “Recuerdos” del joven poeta progreseño Jorge Cárcamo, el trabajo de la artista sampedrana Luisa María Javier y “El Silencio Y La Soledad” de nuestro querido compañero Franklin García, así como la primer colaboración de nuestro compañero Fracisco Lagos, "Confesión".
Además ésta edición está dedicada al glorioso pueblo hondureño en resistencia contra el Golpe de Estado, que la burguesía, los militares, las cúpulas eclesiásticas y bajo el apadrinamiento del imperialismo yanqui dieron el 28 de junio de 2009, con el poema “Morazán Francisco” y el cuento “Bajo El Ojo Del Gorila”.
Por: Roger Rodas
Invoca la lluvia
tu manto de piedra
cuando el cenit de la tarde
se posa en tu espada,
Morazán Francisco
epitafio del agua
infante del bronce
que pinta la aurora.
Guarda tu tumba
El esqueleto de un mapa
La antigua baraja
De un credo distante,
Reposa en tu sueño
el aroma del agua
buscando en el parque
la cruz de la aguja.
Morazán Francisco
Tinta de la sonrisa
Ni el bronce de las campanas
Tu perfil nunca olvida,
Duerme tu pluma
Sobre la teja mojada
Dibuja la union
En la brisa del callejón.
Por: Franklin García
En algunas veces en las cuales el sufrimiento se hace cómplice de mi cuerpo,
Quedo en el irreductible y penoso silencio que agobia mi vida,
Es ese momento en el que el silencio se hace amigo de la soledad,
Jugando a no dejarme tranquilo o más bien a dejarme tranquilo,
Quieto en su presencia.
Es cuando pienso si sería una pena morir, o mejor aún,
Si lo sería que los demás por alguna razón desconocida desaparecieran,
Me resisto a creer lo contrario.
Porque creo que estos amigos inseparables de mi, el silencio y la soledad,
Son los únicos culpables,
Capaces de hacer que viertan mis locas ideas.
Cuando el ruido hace una tregua y da cabida al silencio,
La magia de la soledad se cuela entre mis entrañas.
Vuelvo de nuevo a atrincherarme en la soledad,
A dibujarte sin pena ni gloria,
A jugar con los seres que no lastiman,
A desear que la vida se termine de una vez por todas,
No sin antes tener la suerte de colarme por un último momento,
En el silencio.
Por: Martín Cálix
No entendíamos que significaba “nos vamos a huelga”, incluso creíamos que la profe Tere había ido al circo que estaba en el campo de fútbol y que no le gustaron los animales que vio, que por eso quería que se fueran a otro pueblo. Para nosotros “nos vamos a huelga” era sinónimo de, “tienen permiso de jugar todo el día” y así lo hicimos, hasta que por la radio la abuela de Susana escucho que alguien del gobierno, uno de esos “gorilas” como les decía la profe, avisaba que los rojos querían destruir la democracia en la que vivíamos y que por nuestra seguridad decretaban “toque de queda”, – ¿Qué es democracia?, ¿¡rojos, y esos!?, ¿toque de queda? – me pregunté.
¿A caso no bastaba con llamar a algún superhéroe, como batman o superman, teníamos que llegar a nuestras casas a las seis de la tarde arruinando así nuestro juego de pelota?, eso era lo más injusto que nos había pasado.
En ese entonces todo era ya un caos, por algunos días no nos dejaron salir. Y una mañana, –¡El hombre intento volver y no lo dejaron!– dijo mi madre, claro no me imaginaba que significaba eso, tampoco sabía de quien hablaba ella. Por suerte los próximos días en la tele hablaron sólo de él, así fue que me entere que el Presidente había sido exiliado. Cuando mi madre y yo visitábamos la casa de Susana era súper gracioso ver a la abuela de ella discutiendo con su viejo radio o con la tele, cuando alguno de los “gorilas” decía, – “aquí no ha habido golpe, todo ha sido legal, todo ha sido según manda nuestra Constitución” –, ella respondía: – ¡hijos de puta, si es igualito que en el 63!–, y bueno… Susana y yo entendíamos menos.
Como no había clases y por suerte suspendieron el toque de queda, nos daba lugar a jugar todo el día, Susana, Alejo, Miguel y yo jugábamos cantarito una tarde, para que no me hallaran me escondí en la cocina de doña Concha, debajo de la mesa. Esa tarde me cambio el rostro, pues al escuchar a doña Concha regañar a su hija me comencé a enterar que algo muy feo pasaba, –¡mirá que te van a matar cipota pendeja!, crees que la política es juguete y no es así mamayita, los chepos te van a matar por andar defendiendo lo que no es tuyo, ¿y luego yo que… cómo quedo?– le decía con ademanes y chilillo en mano.
Con el tiempo el Presidente intento volver por la frontera cercana a nuestro pueblo, los militares cercaron la zona, decretaron nuevamente toque de queda, no podíamos ir ni a la trucha, lo más triste fue que mataron a un muchacho que iba a recibir al Presidente igual que toda la gente. A nosotros nos dijeron que si les ayudábamos, si les dábamos comida o agua nos mataban también, a mi me dio mucho miedo.
Aunque después todo se calmo y la mayoría de la gente solo hablaba de la selección y su clasificación al mundial, la abuela de Susana nos contaba muchas cosas, nos hablaba de los desaparecido de los 80´s, de cómo perdió un hijo en esos años muerto por el 3-16, nos decía que cuando creciéramos teníamos que luchar por cambiar el país, sacar adelante a Honduras y de que el fútbol como dice una canción, “no es que sea malo el deporte ni malo que sea jugar pero ese equipo no es tuyo…” eso porque a nosotros nos encantaba jugar pelota en la calle, armábamos los marcos con piedras y jugábamos chuñas.
Para cuando el Presidente volvió, ya estábamos en clases otra vez y aunque los “gorilas” decían que todos íbamos a pasar el grado los profesores decía que solo los que estudiaban iban a pasar, que ellos no obedecían sus ordenes, en cambio mi madre quien siempre hablaba de él dijo con alegría –¡El hombre volvió y nadie sabe como lo hizo, ahora si se los va a llevar putas cabrones! –, pero esa alegría poco a poco se fue convirtiendo en frustración porque el Presidente decidió firmar un pacto con los “gorilas”, pasaba el tiempo y no lo restituían, la abuela de Susana también se molesto mucho –si es pendejo, lo van a joder, ya van a ver cipotes que esto no acaba bien– nos decía. La profe nos contaba que eso era porque todos eran igualitos y comían del mismo plato, que incluso el papá del Presidente había matado a unos compañeros en 1975 entre ellos un cura.
Al escuchar a la profe Tere me di cuenta, entonces siempre nos han vigilado, siempre han sabido quienes somos, y pensé con tristeza… siempre han sabido a que jugábamos y hasta que soñamos. Me di cuenta que siempre habíamos estado bajo el ojo del gorila.
Por: Francisco Lagos
Yo vi llorar, a una puta en un convento,
Y decidí ser poeta.
Pero también Beatles,
Por una hermosa juventud que daba el trasero.
Yo vi sentir los cuadros de Dalí
En una esquina rota con papel,
Latas de plástico de leche, protectores de sol
Paraguas amarillos y 2,3 libros azules.
Yo quería construir una casa con poesía
Ordenar mi cuarto y que tuviera parte de mi país.
Pero con un ataque de nervios, a media noche
Soñé con una mujer,
Se dibujaron los números en un pecho blanco,
Y desde entonces
el humor de la poesía me salvó del suicidio.
Y decidí ser poeta.
