¿quiénes somos?

el Colectivo Colectivo Cultural PALAPAN, surge por la necesidad de expresar a través del arte, las cosmovisión de los artistas que forman parte del colectivo.

PALAPAN es un espacio abierto a los artistas jóvenes que aún no encuentran un lugar donde compartir sus aportes.


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Los Aliados...

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lunes, 28 de diciembre de 2009

En ésta edición seguimos publicando trabajos de compañeros que han decidido colaborar con el espacio, por qué han sentido que también es de ellos.

Les presentamos “Recuerdos” del joven poeta progreseño Jorge Cárcamo, el trabajo de la artista sampedrana Luisa María Javier y “El Silencio Y La Soledad” de nuestro querido compañero Franklin García, así como la primer colaboración de nuestro compañero Fracisco Lagos, "Confesión".

Además ésta edición está dedicada al glorioso pueblo hondureño en resistencia contra el Golpe de Estado, que la burguesía, los militares, las cúpulas eclesiásticas y bajo el apadrinamiento del imperialismo yanqui dieron el 28 de junio de 2009, con el poema “Morazán Francisco” y el cuento “Bajo El Ojo Del Gorila”.

Por: Roger Rodas

Invoca la lluvia

tu manto de piedra

cuando el cenit de la tarde

se posa en tu espada,

Morazán Francisco

epitafio del agua

infante del bronce

que pinta la aurora.

Guarda tu tumba

El esqueleto de un mapa

La antigua baraja

De un credo distante,

Reposa en tu sueño

el aroma del agua

buscando en el parque

la cruz de la aguja.

Morazán Francisco

Tinta de la sonrisa

Ni el bronce de las campanas

Tu perfil nunca olvida,

Duerme tu pluma

Sobre la teja mojada

Dibuja la union

En la brisa del callejón.

Por: Franklin García

En algunas veces en las cuales el sufrimiento se hace cómplice de mi cuerpo,

Quedo en el irreductible y penoso silencio que agobia mi vida,

Es ese momento en el que el silencio se hace amigo de la soledad,

Jugando a no dejarme tranquilo o más bien a dejarme tranquilo,

Quieto en su presencia.

Es cuando pienso si sería una pena morir, o mejor aún,

Si lo sería que los demás por alguna razón desconocida desaparecieran,

Me resisto a creer lo contrario.

Porque creo que estos amigos inseparables de mi, el silencio y la soledad,

Son los únicos culpables,

Capaces de hacer que viertan mis locas ideas.

Cuando el ruido hace una tregua y da cabida al silencio,

La magia de la soledad se cuela entre mis entrañas.

Vuelvo de nuevo a atrincherarme en la soledad,

A dibujarte sin pena ni gloria,

A jugar con los seres que no lastiman,

A desear que la vida se termine de una vez por todas,

No sin antes tener la suerte de colarme por un último momento,

En el silencio.

Nos complace publicar la obra de la artista sampedrana Luisa María Javier, quién nos regala parte de su obra hecha bajo la técnica de pastel graso y seco.



I




















II















III

Por: Martín Cálix

En el mes de junio preparábamos la celebración del día de la madre, que no habíamos hecho en mayo por la huelga de los profes. Pero por algo que dijo la profe Tere y que no entendería hasta muchos años después no pudimos hacerlo, la profe Tere trataba de explicarnos porqué ellos habían decidido no darnos clases, – ¡no es que no queramos trabajar, como dicen en la tele, sino que ellos nos quieren quitar nuestros derechos, sus derechos, nos vamos a huelga por nosotros, nuestros hijos y ustedes que es como si fueran nuestros hijos… nos vamos a huelga para que esos gorilas se vayan lejos! –, sin decir nada más nos mando a casa y no entendimos nada.

No entendíamos que significaba “nos vamos a huelga”, incluso creíamos que la profe Tere había ido al circo que estaba en el campo de fútbol y que no le gustaron los animales que vio, que por eso quería que se fueran a otro pueblo. Para nosotros “nos vamos a huelga” era sinónimo de, “tienen permiso de jugar todo el día” y así lo hicimos, hasta que por la radio la abuela de Susana escucho que alguien del gobierno, uno de esos “gorilas” como les decía la profe, avisaba que los rojos querían destruir la democracia en la que vivíamos y que por nuestra seguridad decretaban “toque de queda”, – ¿Qué es democracia?, ¿¡rojos, y esos!?, ¿toque de queda? – me pregunté.

¿A caso no bastaba con llamar a algún superhéroe, como batman o superman, teníamos que llegar a nuestras casas a las seis de la tarde arruinando así nuestro juego de pelota?, eso era lo más injusto que nos había pasado.

En ese entonces todo era ya un caos, por algunos días no nos dejaron salir. Y una mañana, –¡El hombre intento volver y no lo dejaron!– dijo mi madre, claro no me imaginaba que significaba eso, tampoco sabía de quien hablaba ella. Por suerte los próximos días en la tele hablaron sólo de él, así fue que me entere que el Presidente había sido exiliado. Cuando mi madre y yo visitábamos la casa de Susana era súper gracioso ver a la abuela de ella discutiendo con su viejo radio o con la tele, cuando alguno de los “gorilas” decía, aquí no ha habido golpe, todo ha sido legal, todo ha sido según manda nuestra Constitución” –, ella respondía: – ¡hijos de puta, si es igualito que en el 63!–, y bueno… Susana y yo entendíamos menos.

Como no había clases y por suerte suspendieron el toque de queda, nos daba lugar a jugar todo el día, Susana, Alejo, Miguel y yo jugábamos cantarito una tarde, para que no me hallaran me escondí en la cocina de doña Concha, debajo de la mesa. Esa tarde me cambio el rostro, pues al escuchar a doña Concha regañar a su hija me comencé a enterar que algo muy feo pasaba, –¡mirá que te van a matar cipota pendeja!, crees que la política es juguete y no es así mamayita, los chepos te van a matar por andar defendiendo lo que no es tuyo, ¿y luego yo que… cómo quedo?– le decía con ademanes y chilillo en mano.

Con el tiempo el Presidente intento volver por la frontera cercana a nuestro pueblo, los militares cercaron la zona, decretaron nuevamente toque de queda, no podíamos ir ni a la trucha, lo más triste fue que mataron a un muchacho que iba a recibir al Presidente igual que toda la gente. A nosotros nos dijeron que si les ayudábamos, si les dábamos comida o agua nos mataban también, a mi me dio mucho miedo.

Aunque después todo se calmo y la mayoría de la gente solo hablaba de la selección y su clasificación al mundial, la abuela de Susana nos contaba muchas cosas, nos hablaba de los desaparecido de los 80´s, de cómo perdió un hijo en esos años muerto por el 3-16, nos decía que cuando creciéramos teníamos que luchar por cambiar el país, sacar adelante a Honduras y de que el fútbol como dice una canción, “no es que sea malo el deporte ni malo que sea jugar pero ese equipo no es tuyo…” eso porque a nosotros nos encantaba jugar pelota en la calle, armábamos los marcos con piedras y jugábamos chuñas.

Para cuando el Presidente volvió, ya estábamos en clases otra vez y aunque los “gorilas” decían que todos íbamos a pasar el grado los profesores decía que solo los que estudiaban iban a pasar, que ellos no obedecían sus ordenes, en cambio mi madre quien siempre hablaba de él dijo con alegría –¡El hombre volvió y nadie sabe como lo hizo, ahora si se los va a llevar putas cabrones! –, pero esa alegría poco a poco se fue convirtiendo en frustración porque el Presidente decidió firmar un pacto con los “gorilas”, pasaba el tiempo y no lo restituían, la abuela de Susana también se molesto mucho –si es pendejo, lo van a joder, ya van a ver cipotes que esto no acaba bien– nos decía. La profe nos contaba que eso era porque todos eran igualitos y comían del mismo plato, que incluso el papá del Presidente había matado a unos compañeros en 1975 entre ellos un cura.

Al escuchar a la profe Tere me di cuenta, entonces siempre nos han vigilado, siempre han sabido quienes somos, y pensé con tristeza… siempre han sabido a que jugábamos y hasta que soñamos. Me di cuenta que siempre habíamos estado bajo el ojo del gorila.

Por: Francisco Lagos


Yo vi llorar, a una puta en un convento,

Y decidí ser poeta.


Pero también Beatles,

Por una hermosa juventud que daba el trasero.

Yo vi sentir los cuadros de Dalí

En una esquina rota con papel,

Latas de plástico de leche, protectores de sol

Paraguas amarillos y 2,3 libros azules.

Yo quería construir una casa con poesía

Ordenar mi cuarto y que tuviera parte de mi país.

Pero con un ataque de nervios, a media noche

Soñé con una mujer,

Se dibujaron los números en un pecho blanco,

Y desde entonces

el humor de la poesía me salvó del suicidio.

Y decidí ser poeta.

Por: Jorge Cárcamo

Recuerdo las olas como dicen tu nombre,
sobre el muelle que nos acompañó,
y la luna que se detuvo a alumbrarnos
y las estrellas que fueron contando cada lágrima
que derrame desde el día que partiste,
en tu viaje a una ciudad desconocida,
vagando por la calle melancolía.
miércoles, 16 de diciembre de 2009
En ésta edición hemos publicado dos trabajos de compañeros que no forman parte del colectivo pero que han decidido colaborar con éste espacio.

"¡¡¡Quisiera Ser EL Agua!!!" del joven poeta progreseño Marel Alfaro, quien actualmente lucha para derrotar las secuelas de un derrame cerebral.

"¿Los Pobres De La Informalidad O La Informalidad De Los Pobres?" del poeta progresño Javier Cálix, éste poema forma parte de su poemario "El Amor Tiene Dos Caras: La Mala Y La Más Mala", trabajo que aún no se publica.

Invitamos a todas y todos los artistas que deseen aportar con éste espacio que se va construyendo de manera colectiva que lo hagan y agradecemos a Marel Alfaro y Javier Cálix por sus aportes.

Por: Roger Rodas

San Miguelito de la catedral
amo del cirio y del segundero
As de la espada
y las balas de goma
que mascan los dientes
del tigre infernal.

San Miguelito se duerme
en pretorianos acentos
fumando una pipa
de verde homilía,
principito de bastos
de bota enzuelada
sin lima y machete
ni caite y sombrero.

Historieta de tiaras
de un rosario sin cruz
héroe de luchas
que nunca lucho,
cambiaron su lanza
por balas y un rifle
su yelmo de bronce
por mil cicatrices.

No tiene caballo
el arcángel dorado
ni turbas y cantos
de mil trovadores,
no besan su cuerpo
el viento y la lluvia
ni perfuman sus sienes
el sudor de las multitudes.

San Miguelito de la catedral
pintura infantil
de chinos dragones,
te embriagan tus amos
con hostia y con vino
mientras disfrazan tu imagen
con verdes sotanas.

El colectivo cultural PALAPAN nace en el año 2006 con el objetivo fundamental de rescatar la identidad cultural y proyectar la promoción de jóvenes valores con habilidades artísticas y literarias mediante la realización de campamentos artísticos literarios, seminarios, foros, conciertos, concursos y cualquier otro tipo de actividades licitas en el campo de la creatividad colectiva e individual en las zonas rurales del país. Después de muchos años de experiencia en ese quehacer tan difícil e indiferente como es la actividad artística y cultural en países subdesarrollados como el nuestro, PALAPAN surge como una alternativa palpable, novedosa y sustancial para rescatar la identidad cultural de las clases más desposeídas de nuestro pueblo.

Bajo esa nueva filosofía, y rompiendo con la tradición quasi- eterna de hacer arte y cultura desde los círculos cerrados, tertulias, cafés y salones de lujo, nuestro proyecto baja a sondear las cálidas raíces de la vida y se confunde con el olor y la tradición oral de todos aquellos hondureños y hondureñas que desde el limitado espacio de sus pueblos y comunidades tienen algo que expresar.

Nuestras primeras experiencias fueron por sobre todo promocionales. Durante los primeros seis meses posteriores a su fundación se realizaron una serie de actividades conjuntas con algunas instituciones y grupos culturales afines con el primordial objetivo de socializar el proyecto: presentaciones de libros, noches culturales, tertulias de música trova, talleres de teatro y música, charlas literarias en colegios y escuelas, el apoyo incondicional de concursos literarios en diferentes instituciones educativas del sector entre otras.

En lo seis meses subsiguientes el colectivo da un salto cualitativo en sus objetivos y aspiraciones y comienza la tarea de gestión de fondos para actividades de mayor envergadura. Es así que con la colaboración de la Secretaria Regional de Arte y Cultura y otras instituciones del estado se logra la publicación de dos obras literarias: El Canto de las Estaciones y Nociones para Habitar un País Difícil. Ambos trabajos elaborados por escritores inéditos, miembros del colectivo.

Sin embargo la consolidación del colectivo se establece a partir de los dos últimos años a raíz de su colaboración en programas culturales impulsados por instituciones estatales como el ministerio de cultura, el BID a través del Programa de Paz y Convivencia Ciudadana, y otros programas descentralizados afines a la cultura. Estas experiencias nos permitieron medir exactamente la necesidad impostergable que tiene el verdadero pueblo de reconstruir sus raíces culturales a partir de su conciencia histórica y la vez construir una metodología para atender en alguna medida esa necesidad. Uno de todos esos programas y quizá el más novedoso es el de Campamentos Artísticos Literarios creado por la Secretaria Regional de Cultura Artes y Deporte de San Pedro Sula y retomado recientemente por el Consejo Regional de Cultura del cual el colectivo es miembro activo.

Los componentes del programa son seis: música, teatro, danza contemporánea, pintura, literatura y cine en la calle, los cuales son impartidos simultáneamente y se desarrollan durante cuatro días consecutivos en comunidades rurales y concluyen con una muestra del producto obtenido durante la capacitación, lo cual permite la convivencia con las costumbres cotidianas no solo de los participantes sino que también con el resto de la comunidad que se siente identificada en un contexto tan subjetivo para ellos como es la cultura. Durante la noche, se exhibe el cine en la calle con películas de productores nacionales, cortos y documentales relacionados con las disciplinas de la capacitación. Los participantes son jóvenes de trece a dieciocho años generalmente estudiantes de instituciones educativas y jóvenes integrantes de grupos religiosos.

El componente de Literatura que está bajo la responsabilidad del colectivo cuenta con dos mini componentes: Lectura Creativa y Creación Literaria, ambos orientados a un solo propósito: despertar en los participantes el sentido de creación a través de actividades exclusivamente lúdicas. Es así como las anécdotas, los juegos, las dinámicas, la música, las leyendas comunes, los sitios históricos, los personajes folklóricos, la recreación de textos a través de la lectura y las vivencias familiares se transforman en el material primordial sobre el cual se ha de desarrollar la escritura. El producto final es la creación y elaboración de una antología de cuento y poesía, en esa medida los participantes no solo escriben sus propios textos sino que aprenden a hacer manualmente su propio libro, además en las primeras sesiones de trabajo se organizan los círculos de lectores quienes son responsables de multiplicar la capacitación en los centros de estudio u organización al cual pertenecen.

Otro de los programas importantes son los Centros de Desarrollo Artístico Popular impulsado de igual manera por la Secretaria Regional de Cultura, Artes y Deportes, la Red Nacional de Casas de la Cultura y la Organización de Estados Americanos en el cual el componente de literatura se implementa a través del colectivo con la única diferencia que los participantes son en esencia artistas, maestros y aficionados de la localidad y la región que deseen ampliar y conocer herramientas metodológicas de la enseñanza artística y literaria orientadas a la niñez y la juventud para estimular su creatividad y expresión libre. Para tal efecto el colectivo ha creado una guía metodológica para talleres de lectura creativa y creación literaria que actualmente está en proceso de validación.

Todas las actividades desarrolladas por el colectivo tienen su base económica en la gestión sin embargo no faltan algunas limitaciones para obtener fondos como ser la falta de personería jurídica. En ese sentido la política del colectivo se basa en convenios con instituciones comunales quienes auspician parte de los gastos y aportación de locales en los que se desarrollan las actividades. En el caso de los CDAP y los Campamentos Artísticos Literarios, los costos de material y pago de instructores está a cargo de las instituciones promotoras, los locales, alimentación y hospedaje de los instructores así como el reclutamiento de participantes son responsabilidad de las instituciones interesadas.

Por lo demás, consideramos que esta experiencia ha sido muy productiva y sustanciosa, sobre todo, porque hemos podido llevar el arte y la cultura a los lugares más sencillos y humildes de la región y porque hemos compartido nuestras propias vivencias con jóvenes sencillos y humildes de esas comunidades que tienen una historia que contar pero que el sistema les niega esa posibilidad vetándoles su derecho a ser verdaderamente libres. Es sin duda una labor dura, difícil, titánica pero digna si partimos del principio de que la cultura también es un derecho y que en la medida que recuperemos ese espacio de creatividad rescataremos también la identidad nacional de nuestros jóvenes.

Por: Marel Alfaro Zúniga

Hoy quisiera ser el agua, que transita por su cuerpo,

Recorrer todo centímetro, sin velocidad, ni tiempo…

Adentrarme como el aire y rozar su firmamento,

Hasta llegar a su fuente, como el más triste sediento.

Como ciego buscaría, lo más alto de sus montes,

Para sentirme tan cerca del cielo como la noche.

Siendo preso de su piel, como el peor de los ladrones…

Me someto a su justicia y al castigo que me otorgue.

Solo pido ser la briza que acaricia sus cimientos,

Repasando con mis labios, su silueta beso a beso…

Despojándome de todo, incluyendo el pensamiento,

Anulando lo pasado y viviendo en sus deseos.

La pasión está mandando en mi alma, mente y cuerpo,

Transformando todo el fuego, en el más sutil deseo…

Apartando de mi mente todo miedo a no ser viento,

Yo le pido que sedamos, a lo que estamos sintiendo.

Por: Javier Cálix

Estos, son aquellos, que en la hora tercia de sus vidas

sus cuerpos se asemejan, a la delgadez de sus ojos

Pululan en las aceras de los laberintos humanos

Lloran

Sonríen

Venden

Sus esperanzas, descansan en el cesto podrido del olvido

Con la vida cansada, por el peso del tiempo

todos los días a la hora acordada

cuelgan su yo en el clavo de la puerta

Cogen cestos y carretas y desaparecen en el filo de la esperanza

Con sus ateridos cuerpos

con sus blancuzcos pelos

en cualquier esquina

en cualquier puente

sin luz y sin tiempo

cantan a tiempos carcomidos

y se desvanecen en el cauce del río seco

miércoles, 2 de diciembre de 2009
Por: Roger Rodas

Melvin toca el violín
en la peatonal sin oídos
mientras dos querubines
se rifan sus alas a cara o cruz.

Hoy mire a las palomas
insultar a la catedral
las vi teñirse de negro
y marchar hacia oriente,
también vi a un lustrabotas
a Morazán y a un orate
los vi jugar con un naipe
y echarse un calambre.

Melvin toca el violín
en el infierno del liquidámbar
donde resistolean conciencias
con megáfonos y campanas;
Melvin toca el silencio
de ancianos y niños
arrullándolo en mágicas rimas
y melodías de chespirito,
ruiseñor vespertino
de clave revolucionaria
primavera de cuatro estaciones
que anuncia la libertad.

lunes, 30 de noviembre de 2009

Por: Martín Cálix


Estoy harto,

Los periódicos todos los días hablan de lo mismo.

Ocultan el crimen impune contra la patria, no la de ellos,

Los gorilas de siempre. Sino la nuestra.

Vos, en cambio, lucís opaca,

Traslucida por el destello de la muerte,

Por la tumba vacía con nombre de obrero, campesino o estudiante,

Da lo mismo.


Pero de repente tu rostro desencajado cambia por completo,

Una sutil sonrisa dibuja un amanecer entre tus pasos firmes

Y mis delgados sueños, invencibles tus pasos,

Porqué me hacen avanzar con vos, viendo al pasado

Solamente para que no destruya nuestro horizonte.

Ese horizonte compartido con los que se atreven a soñar

Como nosotros, con nosotros.


Pero no soñar en vano,

Sino para construir la patria sin gorilas,

Sin Golpe Militar, sin sangre, sin muerte…

Por: John Connolly

Están en la piel de la olla de barro
moldeada por las manos seguras de la abuela,
en la sombra sutil de una fotografía olvidada
entre las viejas páginas de un libro,
en la sonrisa memoria de un amigo ausente.

Vienen y van tantas veces que al final se confunden con el tiempo.
Cada recuerdo vuelve a ser cada lugar
cada lugar es una historia ausente
cada historia una luna llena que se asusta.

Siempre están ahí, atrincherados
vigilándonos sin parar
desde la sombra invisible de sus formas.
domingo, 8 de noviembre de 2009
Por: Martín Cálix

“El problema de la identidad nunca es un punto de llegada,
sino un proceso continuamente haciéndose”
Helen Umaña


No puedo decir que me encuentro en una situación de ventaja, pues la muerte parece tener hambre de mí, de mis huesos y mi alma. Vacilo fumando la noche esperando que volvás, despierto mi almohada jadeando al caminar por la estrecha habitación.

Un ruido como de sangre estremece mi sien, hace mucho que esa voz ha callado pero aún duele tanto que la piel se envuelve en cenizas, de eso no hablare más porque la rabia reseca mis labios. Sigo esperando, pero ya es muy tarde y vos no apareces, seguro tu atraso se debe a que te encontrás contemplando la luna.

Afuera, debe haber un siniestro arquetipo de hombre que vaga en nuestras calles, mientras la ciudad duerme, mientras re-escribo poemas gastados para dártelos a tu regreso. No puedo evitar imaginar que él te encuentre, sin saber tu nombre, sin saber de donde sos, sin saber que te espero, no puedo imaginar que la piel se te erice de verle los ojos, de oler en sus manos la fresca ternura del compás de mis pasos.

No puedo evitar pensar en ese encuentro, que por ser un encuentro furtivo, no reconozcas en él, el otro lado de mi rostro, ni mis manos, ni mis ojos. Prefiero entonces creer que en mi quebrada voz se deslizara el temblor de la brisa, porque tal vez solo así podrás ver mis sueños tendidos en la calle, como borrachos que sin dignidad se apilan unos sobre otros, como señales que llegan a mi cama.

Respiro profundo. Con gesto de olvido vuelvo a esperar aunque las paredes hablen de Oriente Medio o lean a Galeano elevándolo al grado de profeta y entonces tal vez me vea tentado a entablar conversación, - ¡más no, prefiero callar! -. Porqué estoy decidido a que la muerte se coma el siniestro arquetipo de hombre que ya no está en las calles, sino sentado a mi lado y dice ser mi Alter Ego con pose de Redford, entonces puedo llegar a lucir un poco asustado cuando me encontrés debajo de la silla.
Por: Javier Hernández

Entre la escuela y tu casa
Te conocí.
Luego, desde tehuma,
Te fuiste a Norteamérica.
Desde entonces
Han pasado veinte y siete años.
Es decir, que desde ese tiempo
A la fecha, estamos a:
Doscientos treinta y seis mil
Quinientos veinte horas
De distancia.
Por: John Connolly

Once de la noche
y una fracción de asombro
en la pupila.
De pie frente al dilema de
abrir la boca para decirme nada,
tomo papel y lápiz,
me acomodo en el frío de mis pies vidriosos y profundos y
comienzo a escribir creyendo que dibujo.
No aspiro prisa ni inspiración ni asombro.
He aprendido a saber lo que quiero y que deseo
y a prescindir de todo lo que no me hace falta.
Por eso en esta noche de cabalas y juicios
solo ansío deslizar la tinta
sobre la piel del alba
para saber que existo;
para seguir soñando que hoy es mí mañana.
Por: Dalila Aguilar

Quisiera inventar una célula
que recorra tu cuerpo…

Quisiera inventar una lanza
que perfore tu pecho…

Soy tu espacio, sos mi luz
Dame tu aliento
Inclúyete en mí
Desgarra mi pecho

Ancla tu fuerza
Entre mi cadera
Baja hacia el néctar y evapórame
Haz que concluya justamente en ti…
Por: Javier Hernández

Donde ya nada existe.
Hubo en un tiempo una casa,
Ahí viví, parte de mi infancia.
(mil novecientos setanta y cuatro)

En su furia,
Una noche el río inmisericorde
La arrancó de golpe.

Cinco días antes,
Un hombre sin ser Moisés
Nos saco de ese lugar

Nos trajo a Tehuma.
La nueva tierra prometida
.
Por: Dalila aguilar

Mujer de brazos fuertes
De amargas despedidas
Mujer de arqueos y hogares
De besos y ausencias
Mujer de cansancio, resignación y desdén.

Sueños rotos de sabanas
Terciopelo blanco
Canto de pájaro
Nauseabundo mar.